ich trinke gemütlich mein Weißbier
auf dem Theaterplatz
ein Musiker spielt
mit kehliger Stimme wie Tom Waits
ich beobachte Frauen, hübsche Frauen, reife
Frauen, interessante Frauen, einzeln und in Gruppen
mit ihren Kindern
was die alles am Hals haben, denke ich
in der Blüte ihrer Jahre
die Bedienung ist eine junge Frau und hat
alle Hände voll zu tun
sie studieren und arbeiten
sie studieren, arbeiten und kümmern sich
um die Bälger
sie studieren, arbeiten, kümmern sich
um die Bälger, kaufen ein, kochen, putzen ...
was bleibt ihnen anderes übrig, wenn sie
alleinerziehend sind?
die Gruppe von Frauen vor mir beklatscht
jede Nummer des Musikers
sie haben einige Pizzas auf den Hüften
gehen aber noch nicht ganz aus dem Leim
der kleine Plagegeist beschäftigt
sie abwechselnd
er läuft bereits durch die Welt
ein kleiner Mann
später womöglich einer von jenen, die
ihren Pimmel reinstecken aber sich ansonsten
raushalten
ich bestelle mir das nächste Weißbier
der Musiker ist nicht übel
mir gefällt sein Strohhut
die junge Bedienung flitzt mit dem Tablett
durch die Reihen der Tische, als wäre es
ihre Lebensaufgabe
Dienen
dem Mann, den Kindern, den Eltern
dem Beruf
die Frauen stehen mitten im Leben, denke ich
und ich sitze am Rande mit meinem
Bier und meiner Langeweile
ich blase die Blume vom Rand, als ich das
Glas ansetze
der Strohhut packt ein
und schimpft über die spärliche Ausbeute
ich hatte keinen
Cent
für
ihn
übrig