Das rote Fahrrad,
ich weiß nicht, wie lange es schon
an der Bushaltestelle steht,
gelehnt an einen Laternenpfahl,
die Reifen platt,
der Schaumstoff quillt aus dem Sattelbezug,
Rahmen und Felgen rosten vor sich hin.

Das rote Fahrrad
ist mir vertraut wie die Bushaltestelle selbst,
wir verbrachten Stunden gemeinsamen Wartens.
Es zieht meinen Blick jedesmal an, und ich
begrüße es wie einen Bekannten.
Wahrscheinlich würde mir etwas fehlen,
wenn es eines Tages nicht mehr dort stände.