Bettwäsche hängt zum Lüften über dem Fenstersims
Die Häuser stehen wie Fliegenpilze am
Berghang
aufgefüllt mit Weberknechten
Wir hocken auf unseren Därmen
unlängst zu Cyberborgs mutiert
unsere Gliedmaßen spinnenhaft verlängert
durch allerlei Werkzeug und Leitungen
Unser Kot verschwindet in gewundenen
Kanälen
Der Fensterputzer sorgt für klare Sicht
Wir bekommen Stielaugen
Die Entfernungen schrumpfen
Die Nähe wird wässrig und rinnt uns durch die
Hände
Auf dem Lack des parkenden Autos
spiegelt sich ein Herbsttag
Automatisch schnalzen die Türdrücker nach oben
als der Besitzer sich nähert
Die Welt steht ihm offen
Herzen aus rotem Sandstein
leuchten unter der streichelnden Hand der Sonne
Ein Flaum von Natur neben der Straße
Der Mensch ist Straße und Haus
Er ist das Auto
Er ist das Werkzeug, die Leitungen und die
Kanalisation
Er ist das Fenster und die Bettwäsche
Die Weberknechte führen ein eigenartiges Leben