Sonntag




Ich warte auf die wärmenden Sonnenstrahlen
wie auf eine Verabredung
Auf dem Hockenheimring wird nachher die Formel 1 Runden drehen
in meiner letzten Wohnung hätte ich bei Westwind
das Brüllen der Motoren gehört
Ich schaue aus dem Fenster auf die wunderbar grüne Kulisse
aber es löst nichts in mir aus
Ich höre von den Toten bei der Love Parade
aber ich empfinde nichts
Der Tag ist da, aber er erreicht mich nicht
dabei bin ich sicherlich wach
Ein Zitronenfalter tanzt vor meinem Fenster
wie aus dem Nichts
Eine Kältewelle hält Südamerika im Würgegriff
wir leben auf einer sich drehenden
zweigeteilten Kugel
mit etwas Bauch am Äquator
"scheinbar der Fluch von allem, was sich im Kreise dreht"
denke ich
und nippe an meinem Bier
"die einen werden wegen der Fliehkraft fett
und andere wegen der Schwerkraft"
Das Denken funktioniert ganz ohne
Fühlen
wie das Leben ohne mich
Ich bin mein eigener Marionettenspieler
und habe mich verlaufen
das Stück, in dem ich vorkomme, ist weg
Die Sonne hält sich immer noch bedeckt
sie könnte doch wenigstens
eine SMS schreiben
"komme nachher" oder
"habe heute leider keine Zeit"
Doch sie lässt mich im Regen stehen
wie die Liebe





25.07.2010

prosaGEDICHTE

... die Nacht ist gut für die Tinte, der Tag druckt die Seiten ...

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