neulich war ich mit mark twain baden
in der oder und zeigte ihm ein paar
wunderbar glänzende kiesel
ich konnte es mir nicht verkneifen und
zupfte an seinem schnäuzer und lachte
dabei kindisch
o henry ruderte gerade vorbei und winkte
uns zu
hey, komm rüber, rief ich, wir machen
gerade eine literatursession
und o henry zog sein boot an land
ich fragte ihn, ob er sein handy dabei habe
er solle doch bitte stevenson und melville
anrufen
das liegt doch nahe, ich grinste und schaute
zum fluß
melville kam wie immer zu spät
stevenson laberte uns schon voll
das ist schon eine nette runde, sagte ich
aber eigentlich fehlen mir poe und kafka
gerade jetzt, wo es dämmert
hat jemand von euch ihre nummern?
poe und kafka erschienen mit einem kasten
bier
wunderbar! rief ich aus, ihr denkt aber an
alles
da saßen wir nun am oderstrand und
sinnierten über das leben, insbesondere
das schwere leben eines literaten
langsam wurde es kühl, und ich zog mir
einen pulli über
wie der zufall es wollte, entdeckte ich
hemingway, der am ufer angelte
ich wollte ihn zu uns rüberwinken, aber
meine genossen sagten, der habe das
„frozen man syndrom“
an den kommst du heute nicht ran
machen wir doch ein feuerchen und halten
kartoffeln rein, sagte klaus mann, den ich
in unserer runde noch gar nicht bemerkt hatte
was ist eigentlich mit fitzgerald los?
der hat genug mit seiner zelda zu schaffen
ach so
und dos passos?
der sitzt in manhatten auf dem klo
diese langweiler, und ich nahm mark twain
nach dem 10. bier in den arm und zupfte
auch nicht mehr an seinem bart
ich sah, wie bukowski sich zu hemingway
mit einem six-pack setzte
ein schönes paar
ja, sagte stevenson, leider haben sie sich
verfehlt
melville lachte trocken und schnäuzte in
ein rosa taschentuch
die kartoffeln dürften bald durch sein, sagte
kafka
gertrude stein promenierte mit toklas an uns
vorbei, sie schaute verstohlen rüber
eingebildete kuh, wisperte irgendwer
hat jemand was zum durchziehen?
remarque zog sich die socken aus
im osten nichts neues, brüllte er und lachte
über unsere köpfe hinweg
unser lagerfeuer loderte in die laue nacht
und wie die motten das licht suchen
setzten sich immer mehr literaten zu uns
hielten ihre kartoffeln ins feuer
und tranken das ganze bier weg
schließlich opferte sich erich kästner
und holte von der nächstliegenden tanke
eine palette dosenbier
endlich nachschub, stöhnte poe
was ist eigentlich mit den franzosen?
und den russen?
dostojewskij steckt im spielkasino, und camus
leistet sisyphus-arbeit
haha, ich lege mich nieder
böll vertrug wohl nicht so viel
ich weiß nicht, wer da noch alles anwesend war
weil – ich schlief bald in den armen
von mark twain ein




24.04.2002 14:42 von margot